Cumpria-lhe apenas obedecer e se submeter.Não o fizesse, os vocábulos lhe roubariam o sono.

Escrita Automática

                           Eliana Crivellari

As letras vinham, caindo -  do firmamento? – uniam-se em sílabas, casavam-se em palavras e entrelaçavam-se em frases.

E, em meio a uma profusão de parágrafos, a conectar-se em estruturas lógicas e bem estruturadas- início, meio e fim – organizavam-se em um texto.

De que lugar do mundo procediam?

A única coisa que intuía é serem de alheia  propriedade ... ou não?

Mas, se lhe chegavam, assim, de maneira espontânea e gratuita,como não assiná-las?

As letras eram luminosas e coloridas – do país do arco-íris?

Sonoras, representavam acordes, partituras musicais em claves de fã e de sol,  - cascatas de matizes diversos, a jorrarem sinfonias.

Luiza jamais poderia perder o espetáculo da chuva luminescente das letras...cadentes?

Havia um comando interior a lhe ordenar tomasse de papel, lápis e bloco de anotações: o fluxo das ideias era ligeiro, e, provavelmente, rapidamente passariam.

Assistia a um festival se orquestrando, como se espectadora.Definitivamente, a moça nada compunha.

Testemunhava a tudo.

Em algum recanto do Universo aquelas redação existiria previamente, e fora dos  limites de Espaço e Tempo, conjeturava, ali, a sós com o inusitado.Fosse investigar-lhe as origens, perderia o rumo e o prumo.

Cumpria-lhe apenas obedecer e se submeter.Não o fizesse, os vocábulos lhe roubariam o sono.

Com que propósito a visitavam, ou qual missão cumpririam, indevassável mistério.

Talvez, portadoras de recados dos Anjos, ou, quiçá, brincadeira de querubins, quais borboletas a bailar ao vento – trariam, porventura, algum conforto a alguém. Decifrar o enigma quisera.

E as letras prosseguiam, e do firmamento pareciam cair, deixando-lhe apenas como recurso estender as mãos e recebê-las, tal qual a cavar sulcos de sementes na Terra.

Ali floresceria um jardim de aromas e pensamentos, abstrato e concreto, fundindo-se – para quê? Ou para quem?

Enquanto se perguntasse a respeito da utilidade do que lhe sucedia, jamais lograria compreensão alguma a respeito.

Restava-lhe render-se e  aceitar.

Será que é do tecido do inimaginável que se faz o revestimento uterino do nascedouro da Arte?

Fez reverência, uma leve curvatura, e, com humildade, recebeu e assinou o presente advindo daquela escrita automática.

Foi a primeira vez.

Na sequência, começaram a nascer as crônicas, os artigos e as poesias das quais Luiza sempre suspeitou jamais ser a autora.

Publicava-as assim mesmo, o nome embaixo.

E sobrava-lhe a interrogação eterna: de quem, de onde?

Alguns diriam ser obras de psicografia.

Ela se indagava: escrita automática de sua própria psique?